Ethan Blackwood bajó las escaleras de la mansión como si el mármol pudiera partirse bajo sus pies.
No recordaba haber tomado las llaves del despacho.
No recordaba haberse puesto los zapatos.
No recordaba siquiera respirar.
Solo sabía una cosa:
Clara había escondido un dispositivo debajo de la cuna de Eli.
Y él no tenía idea de qué era.
La imagen de la cámara seguía viva en su teléfono mientras avanzaba por el corredor oscuro hacia la habitación de los trillizos. La luz tenue de la pantalla pintaba su rostro con un tono fantasmal.
El corazón le golpeaba el pecho con violencia, como si quisiera advertirle que ya era tarde. Como si en esos pocos segundos que tardó en llegar pudiera ocurrir algo irreversible.
Cuando abrió la puerta de la habitación, lo hizo sin suavidad.
Clara se incorporó de inmediato del suelo, sobresaltada.
Los trillizos dormían.
La pequeña lámpara seguía encendida en una esquina. Había una paz tan delicada en aquella habitación que la brusquedad de Ethan pareció una profanación.
—¡Aléjate de la cuna! —ordenó con la voz rota.
Clara palideció.
—Señor Blackwood…
—¡Ahora!
Ella retrocedió, confundida, sin discutir. Ethan cruzó la habitación en dos pasos y se arrodilló junto a la cuna de Eli. Metió la mano debajo del borde acolchado y encontró el objeto de inmediato.
Era pequeño.
Negro.
Con una luz roja intermitente.
Durante una fracción de segundo, pensó en un micrófono. Un rastreador. Algún tipo de dispositivo para transmitir información de sus hijos. Una amenaza. Un espionaje. Una traición.
Se puso de pie lentamente y apretó el objeto en la mano como si quemara.
—¿Qué es esto? —preguntó.
Clara no respondió enseguida.
Sus ojos, enormes y oscuros, se llenaron de algo peor que miedo.
Culpa.
Ethan sintió un frío recorrerle la espalda.
—Te hice una pregunta.
—Yo puedo explicarlo —dijo Clara en voz baja.
—Más te vale.
Ella tragó saliva. Miró a los trillizos. Luego a él.
—No aquí.
—¿No aquí? —repitió Ethan, incrédulo—. ¿Pones un aparato debajo de la cuna de mi hijo y quieres elegir el escenario de la explicación?
Clara cerró los ojos un instante.
—Si levanta más la voz, los va a despertar.
La frase, dicha sin desafío, sino con desesperación sincera, lo descolocó.
Era cierto.
Noah se removió ligeramente en su cuna.
Leo soltó un suspiro agitado.
Ethan apretó la mandíbula.
—A mi despacho. Ahora.
Clara asintió.
Salieron de la habitación en silencio. Ethan cerró la puerta con cuidado y caminó delante de ella por el largo pasillo iluminado solo por lámparas de pared.
La mansión, inmensa y perfecta durante el día, parecía otra por la noche: un mausoleo lleno de ecos. Un lugar tan lujoso que casi daba vergüenza la soledad que contenía.
Al entrar al despacho, Ethan encendió una sola lámpara. No quería demasiada luz. Quería respuestas.
Se apoyó contra el escritorio de nogal y levantó el dispositivo.
—Empieza.
Clara entrelazó las manos frente al uniforme azul. Sus dedos temblaban.
—Es un metrónomo vibratorio adaptado.
Ethan frunció el ceño.
—¿Un qué?
—Un pequeño estimulador sensorial de pulso. Modificado. —Respiró hondo—. Emite vibraciones suaves y constantes en patrones rítmicos.
A algunos niños con daño neurológico severo les ayuda a organizar la percepción del cuerpo y del espacio. A veces mejora la regulación, el sueño… y algunas respuestas motoras.
Ethan la miró sin pestañear.
—¿Le pusiste un aparato experimental a mi hijo?
Clara negó enseguida.
—No experimental. No exactamente. El modelo base se usa para terapia de integración sensorial, pero este lo adapté yo para reducir la intensidad y hacerlo más seguro.
El silencio cayó entre ambos como una losa.
—¿Lo adaptaste tú? —repitió Ethan—. ¿Quién demonios eres, Clara?
